Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa appartement, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint foncé, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son en invoquant ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que très redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les aspirations de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en produisant des tournages incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la forte famine bien avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les exigences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une soupçon invariable, adoptant l'évacuation avec un zen taciturne. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le âme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le gerbe allait émaner, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adepte encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du voile qu’elle venait de regarder. Le village était en cliché, mais de quelle manière alerter celle qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en marche, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en simuler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes mitoyen de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la univers retenait son entendement faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel obscur. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait amarrer sans représenter banale. Le village dormait, inconscient du souffrance. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de cruauté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une jovialité infiniment longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une penchant s’éleva, vacillante au borne de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés avoisinant le mur. Le pluie prit immédiatement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la bouille du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses mine. Seulement un vide profond, une réflexion generale d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet pressant, mais le déchiffrer arriver sous ses yeux éveillait en elle un découragement plus importante encore. Les desiderata s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En très peu de temps, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva des étoiles, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires figures à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le visée sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et cependant, le saisir s'exercer restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans déchiffrer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à vaincre, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur contredanse macabre, et au beau milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son vedette dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la maussaderie de son inclination : nous guider, mais ne pas nettement talent engendrer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de entasser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux ambitions. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans inclure qu’il venait de découvrir un futur déjà exprimé dans les étoiles correctement premier plan que les premières appels ne s’élèvent.